Presente y potencia

 

Sebastiano Monada

 

A mis hijos

 

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Yo amo a mis hijos

Un hombre y dos mujeres

Como dicen

Ellos son, lo que he buscado

La prolongación de mis pesquisas

Como escrutando entrelazados bosques

De espesores refulgentes de danzas rituales

Prolongación de mis recorridos combados

Como circuitos resplandecientes nómadas

Tribus inventoras de territorios de recolección

Y cazas compartidas como dones

Por pintados guerreros iniciados

Continuidad dilatada en el clima despedazado

Como bocanadas de temperaturas disociadas

De mis ansias de eterno limitado

Son lo que son

En el abigarrado camino

Del tiempo y la aventura

 

Amo a mis hijos

En su fulgor radiante matutino

Como explosión inicial inventora de universos

Distintos como las noches del verano y del invierno

Viajando hacia el mediodía del equilibrio solar

Y de la nostálgica luna ausente

Como vajilla de plata guardada

Amo sus sueños desbordando el presente

Que dan sentido al paso de sus días

Esperando en la noche descifrar en las estrellas

Los mensajes que manda el tejido sin tiempo

Del viaje curvo de la materia oscura

Como densa gravedad de lo que se oculta

Del retorno vibrante de la materia luminosa

Como fugitivas ondas de cuerdas compositoras

Que muestran en sus signos musicales

Sublime sinfonía de fantásticas constelaciones

Trovadoras de las noches transparentes

Las tramas inéditas de las vidas singulares

 

Amo a mis hijos

Porque son los versos no escritos por mi mano

Cuyos dedos tocan el teclado como si fuese piano

De tensas cuerdas conjugando sueños

Transportando deseos añorantes

Como tropel de vicuñas recorriendo la espalda

Del altiplano meditando su reposada imagen

De inmóvil eternidad que no comienza

Como si fuesen barcos trashumantes 

En recorridos acuáticos serpenteantes

Intrépidos sembradores de ciclos

Vitales como la invención imborrable de la energía

 

Amo sus miradas horadando el horizonte virgen

Herido solo por los gemidos que llegaron lejos

Como si fuesen vahos diseminados en el aire

Como viajes de aves migrantes

Que reconocen desde las alturas

La huellas de recuerdos de paisajes cambiantes

Dibujando en su memoria lo perdido

Inventando en su vuelo la nostalgia

Materia densa de nebulosa e insondable espera

Que aguarda en las orillas de las islas

Y continentes elevándose como ballenas

Nadando en el océano inmenso de fragancias

De canciones acuáticas y poemas olvidados

 

Amo sus rebeldías,

Enredaderas que crecen en la casa

Y en los muros y calles de la ciudad desierta

Pues la dejamos sin sus plazas y sus árboles

Para plantar una selva de hormigón armado

Ciudad cobijando hogares prendidos

Como pequeños incendios controlados

En la intimidad hogareña de las familias

Poblada de labores y circulantes voces

De caña mojada y antiguos tonos

Como desbordes de mariposas primaverales

Ciudad precipitada en su silencio bullicioso

Poblada tercamente repitiendo el orden

Que no es más que la fuerza de la ley

Clavada como estaca en la tierra desvelada

De escuelas que ya no comprenden las luces

Que encienden la fogosa alegría de la fugas

Escapando de las capturas minuciosas

De las redes normativas de una enseñanza avejentada

Pero aterida en la arquitectura de las costumbres

 

Los amo en mis recurrentes reflexiones

Horadando las rocas como lluvias persistentes

Aunque no pueda cambiar las rutas tomadas

Por ellos en el azar de los senderos abiertos

Por machetes chaqueños comprados en la feria

Rutas optadas por las ansias vespertinas

Es su libertad la que se levanta como el alba

Desde sus enrojecidas pinturas de nubes desnudadas

Mostrando su piel apasionada y tierna

De barajas gitanas que adivinan destinos

Sin vestirse todavía de blanca vestimenta

 

Quisiera darles todo lo que pueda

Y todo lo que no pueda

Quisiera compensar mis distracciones

Como olvidos repentinos involuntarios

Brisa que empuja los pensamientos como hojas

Otoñales caídas alfombrando los suelos llovidos

De los trópicos alegres entrelazando árboles

Y ramas en la variedad que el Oikos inventa

Recuperando y buscando el tiempo perdido

Quisiera recomenzar todos los días

Como si se tratase de escribir nuevas tramas

El juego de trayectos como hilos de colores

Combinando texturas de diseños furtivos

Como inscripciones de leguas olvidadas

Quisiera corregir lo que no se ha hecho

Para recomenzar historias mejoradas

Quisiera recitar en la montaña o en el lago 

Las metáforas transmisoras de secretos

Que enseñan saberes no dichos ni escritos

Pero se encuentran en algún lugar de la memoria

Ocupada de atesorar lo que se olvida